Soyons heureux

Manuel anti-morosité - idée n°6 : Marchons ! Marchons davantage.

On ne marche plus. Ou du moins pas assez.

Je plains beaucoup ceux qui ne peuvent faire autrement que de passer du lit à la table du petit déjeuner, puis de leur maison à leur voiture, puis de leur voiture à l’ascenseur, puis de l’ascenseur à leur bureau, et qui font l’inverse le soir, avec une simple pause déjeuner à la cantine d’entreprise entre midi et deux. Je plains tout autant ceux qui s’engouffrent directement dans le métro qui les amène directement sur leur lieu de travail, qui n’ont que quelques pas à faire avant de s’asseoir pour une pleine journée de travail. Et je ne parle pas de ces pauvres grands patrons, ministres et autres VIP, à qui la vie, l’habitude et les mesures de sécurité ont fait oublier tout simplement jusqu’à l’usage même de leurs jambes, sauf pour descendre, devant les caméras, les marches du conseil des ministres, ou en période électorale lorsqu’il faut battre la campagne.

J’ai la chance d’être parisien et de marcher beaucoup. C’est même mon mode de déplacement urbain préféré. On arrive plus détendu, plus serein, plus en forme à destination lorsqu’on y arrive en marchant. Parfois il suffit de ne pas prendre sa voiture, ou de descendre une ou deux stations de métro avant sa station habituelle, ou bien de se garer plus loin que d’habitude, ou bien encore de faire un tour du pâté d’immeubles une fois avoir garé son véhicule au parking du bureau. Ou bien encore de faire tout simplement à pieds un trajet que l’on avait pris l’habitude de faire autrement, sans se rendre compte que cela pouvait se faire en 45 minutes de marche ! (en quarante minutes d’une marche tonique, je parvenais quotidiennement à parcourir les 5 kilomètres qui séparaient mon domicile de mon bureau, à l’époque de mon deuxième job).

Le grand plaisir du week-end c’est bien sûr d’aller faire le marché… en marchant ! Si bien qu’en aucun cas je ne pourrais vivre sur ces drôles de planètes où l’on doit prendre son automobile pour se retrouver à la queue-leu-leu à l’entrée d’immenses parkings d’hypermarchés. Le comble étant pour moi de devoir prendre sa voiture simplement pour aller acheter du pain.

Bien sûr, c’est le cas de nombreux habitants de ce pays qui habitent par exemple en zone rurale. Mais dans ce cas, le seul fait d’habiter à la campagne est une incitation permanente à la promenade, dans toutes les autres circonstances de la vie.

C’est une hygiène de vie qui dépasse le simple besoin d’exercice physique. Vous pouvez faire tous les jours le même trajet à pieds, il sera pourtant chaque jour différent. Soit parce qu’il se passera des choses différentes, soit que vous découvrirez à chaque fois des détails nouveaux, soit que votre esprit sera incité à vagabonder au gré de vos pensées qui rendront la géographie des lieux nouvelle sans cesse.

Lorsqu’on marche, on a les sens plus en éveil qu’enfermé dans un espace confiné. Les oiseaux vous parlent, les bruits vous intriguent, le vent vous transporte, la pluie vous contrarie, le froid vous gêne, la lumière vous accompagne, l’agressivité vous quitte, les cloches d’église vous disent bonjour, les voitures ont tort et les automobilistes sont à plaindre.

Je pense souvent à cette théorie de l’évolution de l’espèce humaine qui veut que l’homme se soit redressé pour devenir bipède dès lors qu’il a dû quitter la jungle pour rejoindre la savane, obligé, de fait, à oublier ses vieux réflexes de singe et ses manies animales pour faire ses premiers pas, enfin, dans un monde plus civilisé. Que penser alors de l’évolution irréversible depuis le début du XX ème siècle qui voit l’homme quitter la campagne pour rejoindre la ville, où tout est fait – en théorie – pour faciliter ses déplacements ! Songez un instant à ce qu’il adviendra de nous au fil des millénaires qui viennent s’il s’avère que de plus en plus d’êtres humains utilisent de moins en moins la marche comme mode de locomotion ! Même si cette mutation doit prendre plusieurs centaines de siècles, je n’ai pas envie que mes lointains descendants ne retrouvent un jour les mauvaises habitudes de mes lointains ancêtres !

Vive la marche à pieds !

Manuel anti-morosité - idée n°5 : Classons nos vieilles photos.

Le passe-temps qui consiste à feuilleter de vieux albums photos avec mes enfants, le plus souvent à leur demande, lorsque le plus jeune s’est déjà installé au milieu du salon, à même le parquet avec les volumes consacrés au mariage de ses parents, qu’il connaît pourtant par cœur, est toujours une expérience amusante.

Avez-vous remarqué combien les jeunes enfants aiment à se replonger très tôt dans leur propre préhistoire avec une curiosité avide et boulimique ?

On pense souvent que le sentiment nostalgique est une douce plaie exclusivement réservée au monde des adultes, qu’il faut avoir vécu déjà un certain nombre d’années de sa vie d’homme - ou de « papa » comme disent mes enfants - pour qu’avec le recul, on puisse sourire de nos mésaventures d’antan et de nos désagréments de jeunesse qui ponctuaient une époque où, sans en être conscient, nous ne savions pas ce qu’étaient les soucis.

Et pourtant, on devine quel émerveillement cela doit représenter pour eux de reconstituer un passé plus ou moins éloigné, demandant l’identité de tel ou tel, cherchant à reconnaître des gens parmi toutes les têtes qui peuplent ou qui ont peuplé une période où leur propre existence n’avait même pas encore été conçue, encore moins programmée ! Autant dire une autre vie.

Sans parler des photos – pour nous plus récentes mais pour eux tout aussi antiques – les représentant bébé, sans qu’ils puissent se reconnaître ni se rappeler quoi que ce soit, sans voir de différence entre les nourrissons photographiés, pour lesquels nous devons nous-mêmes nous aider du contexte, du décor, et de notre propre vieillissement pour nommer avec certitude tel ou tel de nos propres enfants.

Pour les adultes, l’exercice est souvent nostalgique et parfois cruel, mais pour eux c’est comme un jeu d’archéologie familiale, qui les aide dans la construction de leur propre identité et de leur propre personnalité. C’est une joie pour eux de se revoir bébé, dans des lieux et des situations qu’ils ont complètement oubliés, ou bien de découvrir la genèse de leur famille.

Ces vieux albums valent toutes les histoires car c’est leur histoire.

Finalement, nous sommes tous sur terre la réincarnation d’un bébé, puisque nous avons tous eu cette vie antérieure de nourrisson qui ne nous a laissé absolument aucun souvenir, qui appartient irrémédiablement au passé, et dont nous pourrions presque douter sans le témoignage de nos aînés, si nous n’étions pas absolument certains que cela ne se peut contredire.

Tout le monde peut faire cet exercice très simple : essayer de retrouver une vieille photo d’une époque aujourd’hui révolue; soit de notre jeunesse soit de la jeunesse de nos parents ; une photo qui évoque des souvenirs ou une période particulièrement heureuse ; laissons-nous aller au vagabondage de l’esprit et à l’évocation de ces temps heureux ; laissons-nous envahir par l’émotion, et nous conviendrons que, comme dit le poète : « un souvenir heureux est peut-être sur terre plus vrai que le bonheur ». 

voeux 2009 (Manuel anti-morosité, idée n°4)

Et si on se faisait une année sans télé !

Avez-vous remarqué à quel point la télévision nous déverse chaque jour à heure fixe, de façon rituelle et, dirais-je, sacrificielle, son lot de malheurs, de victimes, de morts, d’attaques et de contre-attaques, d’attentats et de ripostes, d’enlèvements, de séquestrations avec violences, de violences avec circonstances aggravantes, de tentatives d’assassinat, de viols, collectifs ou en série, de braquages, de trafics de cigarettes, de drogues, de faux billets et d’enfants, de naufrages, d’accidents, de catastrophes tectoniques, torrentielles, nucléaires, naturelles ou surnaturelles, sans parler des hausses de tarifs, de la hausse du chômage, de l’état du déficit et du déficit de l'État, de l’aggravation de la pollution et du trafic routier, de la baisse des indices, des revenus et du pouvoir d’achat, de la détérioration de la qualité de l’air, de la mer et des pommes de terre, des menaces de grèves, et combien d’autres mauvaises nouvelles encore avant d’en arriver à l’heureuse et historique naissance en captivité d’un bébé koala au zoo régional de Nanteuil-le-Rideau, censée à elle seule rétablir un peu l’équilibre entre le bien et le mal dans ce monde de brutes ! (encore qu’on puisse légitimement se demander en quoi le fait de naître en captivité est une bonne nouvelle pour les koalas !)

Dormez tranquilles braves gens, soyez heureux !

« Ils » en ont de bonnes ! Comment faire avec ce déversement morbide et quotidien de terreur et de sang qui nous arrive en pleine tronche entre poire et fromage, et qui nous transforment tous en éponges à horreurs, subissant sans pouvoir réagir toutes ces agressions qui surgissent en direct dans notre vie privée, nous culpabilisant tous les soirs à vingt heures d’être paisiblement installés en famille, à table ou au salon.

Comment « veulent-ils » qu’on s’y prenne pour être heureux alors que nous sommes agressés,  interpelés et culpabilisés tous les jours sur le mode : voyez comme le monde dans lequel vous vivez est affreux ! Voyez combien il y a de gens malheureux qui souffrent et qui meurent ! Et vous ? Vous ne faites rien pour rendre ce monde meilleur ? Vous n’avez rien fait pour empêcher le tremblement de terre aux milliers de morts ? Vous n’avez rien fait pour la paix au Proche-Orient ?Rien fait contre les attentats du World Trade Center ?

Il y a cependant une chose que l’on peut faire : c’est une pause. Il faut savoir dire merde aux malheurs du monde de temps en temps. Merde à cette foutue guerre israelo-palestinienne qui n’en finit pas. Merde à toutes ces catastrophes que personne ne parvient à prévenir. Merde à ces carnages qui donnent la nausée. D’autant que cinq à dix minutes de radio de temps en temps suffisent en général à suivre l’essentiel de l’actualité du jour.

Après tout, lorsque nos parents ou nos grands-parents étaient confrontés à une attaque aérienne, ils se mettaient à l’abri dans une cave ou dans une station de métro en attendant la fin de l’alerte.

Pourquoi ne pas organiser sa propre défense passive de la même manière lorsque le flot des agressions au sein même de notre sphère privée devient trop insupportable.

Fermons le robinet à catastrophes et préférons lire, philosopher, pratiquer de la musique, rêver...

et que l'année 2009 vous apporte douceur et ataraxie.

Allez, à +

Manuel anti-morosité : idée n°3

Ecoutons les Beatles.

Pour tous ceux qui sont allergiques à l’Opéra ou à la musique classique – que je les plains ! qu’ils ne s’inquiètent pas, la vie contemporaine nous a fort heureusement apporté d’autres genres de réjouissances musicales. Pourquoi ne pas se laisser entraîner par les plus belles pages du jazz, en écoutant Django Reinhardt par exemple, ou bien les duos Armstrong/Fitzgerald, ou bien encore une chanson des Beatles, au hasard. Je conseillerai « Yellow Submarine » parce que c’est la préférée de ma mère, parce qu’elle est sans doute l’une des plus atypiques du groupe de Liverpool, et que mes enfants raffolent de l’écouter en voiture.

Pourquoi un « sous-marin jaune » ?

On imagine aisément que cette trouvaille onirique répondait à un besoin de s’affranchir d’une société de consommation en plein essor, dont certains – les jeunes en particulier – pressentaient déjà les excès futurs. Le « we all live in a yellow submarine » était une sorte de slogan soixante-huitard avant l’heure, comme « sous les pavés la plage » ou bien « l’imagination au pouvoir ».

À chaque fois que j’écoute cette chanson, je me demande ce que les Beatles auraient composé de nos jours s’ils avaient voulu faire passer le même message. Qu’est-ce qui dans l’imaginaire collectif pourrait remplir la même fonction au pouvoir si évocateur que le sous-marin jaune à son époque ?

Une fusée rouge ? Non, Hergé l’avait déjà imaginée dix ans avant la mission Apollo 11 qui déposa Armstrong sur le sol de la Lune ; une fusée rouge et blanche si monumentale que Haddock, s’adressant à Tournesol avec son tact habituel, s’est cru obligé de lui dire qu’à son avis l’engin avait autant de chance de s’envoler vers la Lune que la Tour Eiffel de danser la samba au son d’un cornet à pistons !

Un taxi mauve ? Tout ce dont je me rappelle au sujet de ce film est qu’il se déroule en Irlande, avec des vues splendides du Connemara (sauf erreur), et que Fred Astaire en vieil homme y joue un des rôles principaux.

Une voiture rose avec des étoiles vertes, et décapotable de surcroît ? Là je revois Françoise Dorléac et Jean-Paul Belmondo sur les routes du Brésil à la poursuite d’un méchant ethnologue du Musée de l’Homme, et j’entends tout de suite la musique d’accompagnement imitant un orchestre de cirque.

Un porte-avion bleu ? Un hélicoptère orange ? Un vélo parme ?

Et pourquoi pas une Montgolfière transparente, ou un canot tout en bois rare, ou tout simplement une 2 CV verte – aïe ! où donc mon plus jeune fils a-t-il pris cette désagréable habitude de pincer père et mère lorsqu’il en voit une ?

A chacun son sous-marin jaune ! Le mien a plutôt l’apparence d’un vieux tracteur agricole des années soixante, un peu fatigué il faut le reconnaître, dont la couleur est devenue indéfinissable avec le temps, mais sans lequel nous ne pourrions mettre à l’eau l’esquif à moteur qui nous sert de bateau de pêche lorsqu’en famille nous allons relever les casiers, remplis de promesses de tourteaux.

Manuel anti-morosité : idée n°2

Ecoutons du Rossini.

Je suis un privilégié de la vie, car j’ai grandi dans l’amour des belles choses et dans une culture familiale où la musique a toujours tenu une place essentielle. Je ne remercierai jamais assez mon père en particulier, de m’avoir transmis ainsi la passion de la musique qui me permet de pouvoir apprécier tout extrait musical qui se présente fortuitement à mes oreilles, davantage lorsque j’en reconnais le compositeur, et infiniment plus encore lorsque j’en ai travaillé la partition.
Je suis chaque jour un peu plus conscient de la chance que j’ai de pouvoir écouter, vibrer, frissonner, pleurer et finalement oublier ma condition de terrien quelques minutes, le temps d’une œuvre de Rameau, de Monteverdi, de Bach, de Mozart, de Beethoven, de Schumann, de Ravel, de Poulenc, de Stravinsky, ou de tout autre génie que compte l’histoire de la musique.
Parmi tous ces compositeurs qui ont su faire danser les âmes depuis l’invention des premières mélodies, Rossini est celui que je conseillerai impérativement pour chasser la sinistrose qui guette chacun d’entre nous, parfois dès les premières heures de la journée. Compositeur italien établi de nombreuses années à Paris comme directeur de théâtre et mort dans cette même ville, sa musique est à la fois savante et accessible au plus grand nombre ; ils sont peu à égaler dans son incroyable pouvoir irrésistiblement euphorisant.
Précipitez-vous dans le Barbier de Séville, son chef d’œuvre, à l’acte I scène n°2, la célèbre cavatine de Figaro – Figaro-ci, Figaro-là – ou bien dans la scène n°4, la deuxième partie du duo entre Figaro et Almaviva qui commence par « All’idea di quel metallo… », lorsque ce dernier demande au barbier où se trouve sa boutique. Relisons Stendhal , grand admirateur du musicien, à propos de ce passage :
« Je regarde la fin de ce duetto, depuis « la bottega ? non si sbaglia, » comme au-dessus de tout éloge. C’est ce duetto qui tuera le grand Opéra français. Il faut convenir que jamais plus lourd ennemi n’aura succombé sous un assaillant plus léger… ».
Ou encore l’air de Rosine « Una voce poco fa » qui suit immédiatement après, surtout dans sa partie « moderato » plus rapide : « Io sono docile ». Ce n’est plus de la musique c’est un tourbillon jubilatoire allant crescendo qui vous rendra aussi léger qu’une coccinelle virevoltant dans le ciel d’été d’un village andalous baigné de soleil, et vous emportera jusqu’au fin fond de l’univers.
N’attendez pas pour découvrir ou re-découvrir ces pages de l’histoire de l’opéra valant tous les anti-dépresseurs du monde. Vous regretterez longtemps de ne l’avoir fait plus tôt. Là encore, souvenons-nous de ce qu’écrivait Stendhal à propos de la musique de Rossini :
« J’y vois une fraîcheur qui, à chaque mesure, fait sourire de plaisir. »
Avec cette musique-là, la vie est plus belle.

Manuel anti-morosité : idée n°1

Offrons des fleurs.

On n’imagine pas les vertus thérapeutiques d’une visite chez un fleuriste. Faites l’expérience régulièrement et vous verrez les bienfaits d’offrir des fleurs à la femme qu’on aime, surtout quand on vient de se disputer avec elle, ou à une inconnue, surtout quand elle vous méprise, ou bien à sa concierge, surtout quand elle vous énerve, ou encore à sa maman, surtout si vous lui en voulez depuis votre naissance, ou tout simplement à soi-même, pour la maison, surtout quand on est déprimé.
Je souhaite à chacun de mes prochains de connaître l’ivresse que j’ai déjà éprouvée, un bouquet à la main comme un trophée et un sourire aux lèvres, en croisant mes voisins ou de simples passants, et lisant ou voulant lire dans les yeux des femmes que je croisais le désir secret d’en être les destinataires, ou la jalousie de ne l’être point.
Par certains côtés, l’achat d’un bouquet pour l'offrir répond d’abord à un plaisir égoïste. Celui de se faire remarquer. De se faire aimer.
De même qu'une grand-mère qui gâte ses petits-enfants à Noël se fait d’abord plaisir à elle-même, lorsque j’offre un bouquet de fleurs à la maîtresse de maison chez qui j’ai été convié à dîner, je m’offre d’abord à moi-même une belle occasion pour qu'on me remercie. Et pour qu'on se souvienne de moi au moins tant que les fleurs ne seront pas fanées.
Je pourrais fort bien arriver les mains vides. Les hôtes qui m’accueillent ne me jetteront pas dehors.
Pourtant, je le dis, j’aime acheter des fleurs, j’aime les offrir en arrivant à un dîner, et j’aime constater combien cela fait plaisir.
De la même façon que j’aime en rapporter chez moi, pour le plaisir de toute la famille.
L’occasion se présente chaque semaine ou presque sur le marché du samedi ou du dimanche matin. Après avoir suivi à la lettre, avec une discipline masculine imbécile, la liste des provisions alimentaires qui m’avait été prescrite, m’autorisant toutefois quelques initiatives personnelles forcément coupables, dont l’idée me vient en général devant les rillettes d’oie ou les pâtisseries, je décide aussi d’ajouter des fleurs – Ô sublime surprise – au-dessus du panier.
Et lorsqu’on me demande : « c’est pour offrir ? » ; même si je suis tenté de répondre « Oui, c’est pour offrir à celle que j’aime et qui partage ma vie ! » je me ravise illico et je réponds : « Non, c’est pour la maison », formule pratique qui permet surtout de gagner le quart d’heure extrêmement irritant durant lequel la fleuriste, déployant son savoir-faire acquis année après année, met un point d’honneur à transformer sous vos yeux un simple bouquet de fleurs en cadeau princier, rendant de fait le geste prétentieux et l’objet intransportable.
Soyons donc égoïste et simple : offrons-nous des fleurs.
Allez, à +