Soyons heureux

Manuel anti-morosité - idée n°16 : Ne nous abstenons pas.

Depuis un certain 21 avril 2002, je suis de ceux qui pensent que l’abstention n’est pas seulement une pratique d’une négligence discutable ou d’un snobisme désinvolte, mais une faute moralement difficilement pardonnable.

Et pour moi, il est d'abord question d’éducation.

J’ai le souvenir encore très vif, petit garçon, des dimanches un peu particuliers où j’accompagnais mes parents s’en allant accomplir leur devoir électoral. Et ce souvenir me revient à chaque fois que j’approche de mon propre bureau de vote.

Le lieu tout d’abord.

Il s’agissait d’un dépôt d’autobus de la RATP, aujourd’hui disparu, situé avenue Mozart, au niveau de la rue de l’Assomption, dans le quartier qu’habitent toujours mes parents. Pour le petit garçon que j’étais alors, c’était une fête de pouvoir pénétrer en ce lieu un peu mystérieux, habituellement interdit au public car strictement réservé aux personnels de la régie, et qui éveillait en moi une curiosité renouvelée tout au long de l’année à chaque fois que je passais devant. C’était une sorte de grand hangar assez impressionnant dans lequel étaient stationnés tous les autobus en service durant la semaine, impeccablement rangés en épi pour leur repos dominical, comme dans un musée des transports. Evidemment je m’imaginais grimpant dans l’un de ces monstres vert et blanc, et prendre le volant pour jouer au héros chauffeur de bus, invincible et triomphant.

La solennité ensuite.

Je ressentais une espèce de fierté en assistant à ce rituel républicain qui me paraissait immuable, où les files de votants suivent un parcours réglementé, dans le plus grand calme, et où l’isoloir était pour moi une drôle de cabane, dans laquelle je goûtais la joie de me cacher avec père ou mère, sans avoir parfaitement conscience, au moins les premières fois, qu’il s’agissait là d’un des plus forts symboles de notre démocratie.

Pourtant, même quand on est enfant on sent qu’il se passe quelque chose d’un peu spécial dans un bureau de vote, et qui fait qu’on est à la fois intimidé et respectueux par ce jeu de société solennel et intrigant réservé aux adultes.

Il y avait un étonnement supplémentaire pour moi, de voir mon père attendre patiemment son tour sans se plaindre, chose impensable en tout autre lieu, du fait de sa phobie pour les files d’attente depuis son internement à Miranda pendant la 2eme Guerre Mondiale.

Aujourd’hui j’aime emmener mes propres enfants lorsque je vais voter, parce que je me souviens de ma propre expérience et parce que je crois que c’est une façon de leur apprendre ce qu’est une démocratie, notion finalement souvent trop abstraite pour beaucoup, et dont l’histoire montre qu’on n’en comprend réellement le sens que lorsqu’elle est menacée.

Il existe bien évidemment beaucoup d’arguments moraux pour inviter ceux qui pratiquent l’abstention de façon systématique à aller voter. Moi je m’adresse aux parents de jeunes enfants qui sont peut-être mes voisins ou mes amis : sur qui comptez-vous pour apprendre à votre enfant ce qu’est un isoloir ?

Hypocrisie et ironie.

L'hypocrisie est dans la vie des affaires ce que l'ironie est dans la vie sociale : de l'intelligence travestie.

Manuel anti-morosité - idée N° 15 : arrêtons de klaxonner ! Merci !

C'est vrai quoi ! Ça suffit les coups de klaxon intempestifs !

Avez-vous remarqué à quel point la voiture peut nous rendre con ?

Pourquoi faut-il que, sous prétexte que nous avons un volant entre les mains, un accélérateur sous le pied, et un avertisseur (très) sonore à portée de doigts, nous perdions toute humanité ?

Pourquoi est-il si impératif de démarrer avant les autres au feu vert, de passer avant tout le monde dans un rétrécissement de voie, de forcer le passage dans un carrefour déjà suffisamment embouteillé ?

Parfois j’ai l’impression d’être le seul au monde à ne pas m’engager sur un carrefour sans être sûr de le pouvoir franchir, ou bien à m’arrêter devant un passage protégé pour laisser passer des piétons, au risque de déchaîner un concert assourdissant d’impatiences et d’intimidations. Il faut dans certains cas une sacrée force de caractère pour contenir le flot de circulation rugissant qui ne demande qu’à bondir sur tout ce qui bouge.

Le klaxon est vraiment une plaie de la vie urbaine contemporaine.

Il en est d’ailleurs de son usage comme d’un trait de caractère sociologique d’un pays ou d’une population : à Londres, pas de coup de klaxon, ou très peu ; à Naples ou à Athènes, toujours un doigt dessus, mais jamais en continu, plutôt interrogatif ou préventif ; à Paris, il est rarement signe de détente, plutôt impatient, agressif, insultant, quand il n’est pas revanchard et prolongé.

Le klaxon donc, tel qu’il est conçu et utilisé à Paris, donne bien souvent à la circulation urbaine un caractère quasi belliqueux, et ajoute à la fatigue nerveuse des automobilistes bloqués celle des piétons et riverains subissant malgré eux ces salves sonores parfois difficilement supportables.

A toute heure, à tout bout de champ, que le ciel soit bleu et calme ou bien gris et perturbé, la seule et unique façon de s’adresser la parole d’un véhicule à l’autre, ou même d’un véhicule à tout autre interlocuteur déambulant sur la voie publique, consiste à s’envoyer dans la tronche une volée de décibels forcément excessive puisque non dosable, que seules les circonstances permettent d'interpréter. Rarement utilisé pour un simple « bonjour », le coup de klaxon parisien signifie plutôt « avance du con ! », ou bien « casse-toi de-là tu vois bien que tu m'emmerdes ! ». En fait il révèle bien davantage le degré de névrose de son 'auteur-compositeur'. 

Il est fort dommage que les constructeurs n’aient toujours pas mis à profit cette géniale invention dont bénéficient les autobus parisiens depuis quelques temps déjà, et qui donne la possibilité au chauffeur de faire tinter une charmante sonnette pour rappeler aimablement à l’ordre quelqu’un qui s’approcherait trop près de la bordure du trottoir à son arrivée. Cet avertisseur « bien élevé », dont l’agréable tonalité rappelle – avec un peu d’imagination – ces angelots de Noël tournants en un mignon manège à la chaleur des bougies, me semble être une alternative civilisée à la trompe de cargo à faire trembler tout le quartier.

Ou mieux encore, pourquoi ne pas revenir à ces klaxons d’antan qu'on trouve dans les magasins de vélos, en forme de poire, au bruit grotesque mais tellement sympathique ? On pourrait les imaginer de tailles différentes et aux tonalités variées : la petite poire aiguë aux réactions vives, nerveuses et répétées ; la grosse poire plutôt grave aux interventions rares mais puissantes ; la poire légèrement essoufflée, ou timide, ou bien encore fatiguée… Chaque poire serait un reflet de la personnalité de chaque conducteur, comme les essuie-glaces de Jacques Tati dans son film Trafic...

Que les poires se fassent entendre !

Sagesse du jour.

Quiconque ne ressent pas au moins une fois par jour, même avec brièveté, le simple plaisir d'être vivant, celui-là risque de passer à côté de sa vie. 

Sagesse du jour.

À choisir, pour être tranquille le plus longtemps possible sans être inquiété, le délinquant préfèrera détourner des millions d’euros en tant que patron ou responsable politique plutôt que de voler le scooter du fils d’un ministre. De même, un criminel coupable d’un génocide de plusieurs millions de morts a plus de chance de connaître une retraite paisible que l’assassin de sa belle-mère.

Manuel anti-morosité - idée N° 14 : passons une heure ou deux dans une bibliothèque historique.

Au moment où j’écris ces lignes, je suis au cœur de Paris, et pourtant ailleurs, à l’abri du temps et de l’agitation.

Au dehors, sur les quais de la Seine, j’imagine que la vie trépidante ne s’est pas arrêtée, que le flot continu de la circulation provoque toujours autant de désagréments, et pourtant je suis en retrait, je suis loin.

J’écris sans être distrait par autre chose que la beauté des lieux, sous le regard autoritaire de Tibère, ou plutôt de son buste, voisin de ceux de Domitien et de Plautilla femme de Commode, dans une salle de lecture monumentale de 65 mètres de long et de 8 mètres de hauteur sous plafond, entièrement décorée de boiseries du XVIIeme siècle. C’est la plus ancienne bibliothèque publique de France, dite Mazarine, sise au sein du Collège des Quatre-Nations, devenu depuis 1805, l’Institut de France.

C’est un lieu magique, c’est un lieu qui inspire, car vu son âge, on se prend à rêver que Saint-Simon lui-même aurait pu être assis là, à la même place, quelques trois siècles auparavant, en train de griffonner, parapher, raturer et compléter ses mémoires.

C’est un endroit qui n’a sans doute pas beaucoup d’équivalent au monde, où l’on vient mettre un moment sa vie entre parenthèses, le temps d’une lecture ou d’un travail de recherche, comme un croyant viendrait se recueillir dans une cathédrale.

S’attabler et se mettre au travail à l’une des 150 places que contient la salle, c’est un peu se donner rendez-vous à soi-même, en dehors de toute notion chronologique ; mais c’est d’abord se soumettre à un rite immuable, procédure sûrement ancienne qui veut qu’on vous attribue une place numérotée, en échange de votre carte de lecteur, et que ce numéro servira pour vous retrouver lorsque vous aurez réservé un ouvrage, après avoir relevé sa cote sur le catalogue informatisé grâce aux écrans d’ordinateur à votre disposition.

C’est un monde à part, voué au culte de l’écrit, avec ses règles propres, son personnel dévoué, à la fois ministres de la lecture, gardiens du temple, officiers du classement, maîtres du temps et courtiers en érudition.

C’est une sorte d’allégorie littéraire de l’univers que l’on peut décréter au choix comme fini si l’on considère que c’est un espace dont on peut faire le tour avec les yeux, ou bien infini si l’on essaye de compter les ouvrages un à un, et dans chacun d’eux les millions de mots et de caractères qui y sont imprimés, et surtout le nombre incalculable d’heures de lecture auxquelles ils vous invitent.

D’ailleurs l’impression qu’on peut ressentir dans cette bibliothèque lorsqu’on laisse ses yeux parcourir les rayonnages, est un peu la même que celle qui vous envahit lorsqu’on est couché sur le dos dans l’herbe par une belle soirée d’été, la tête dans les étoiles : vertiges et exaltations.

 

Sagesse du jour.

Face à l'absurdité de la vie, mieux vaut être un imbécile heureux qu'un philosophe trop lucide.

sagesse du jour.

Lorsque je ne parviens pas à chasser ma mélancolie, je la cultive.

Manuel anti-morosité - idée N° 13 : observons le monde qui nous entoure.

Je me souviens d’un de mes meilleurs camarades de classe, dans les années 70 au lycée, me racontant ses nombreux voyages en famille. Nous étions tous évidemment fascinés et jaloux à chaque retour de vacances scolaires en écoutant son nouveau récit. Ses parents étaient contre le principe d’une résidence secondaire, et préféraient partir avec leur deux fils plusieurs fois par an, pour des destinations exotiques comme le Kenya, le Mexique, l’Egypte, la Californie, l’Afrique du Sud ou l’Indonésie. Il avait ainsi la chance de visiter des pays lointains, dans des conditions de grand confort.

J’avais retenu que l’une des occupations favorites de son père dans les nombreux palaces qu’ils fréquentaient, consistait à s’asseoir un certain temps dans le hall et à observer attentivement tous les gens qui passaient dans son champ de vision. Outre le fait que j’avais du mal à comprendre pourquoi il lui fallait faire autant de kilomètres pour s’adonner à une occupation somme toute aussi banale, je ne voyais pas bien l’intérêt de perdre son temps à regarder des gens passer dans un hall d'hôtel, fût-il de grand luxe, alors qu’une vie entière ne suffirait sans doute pas à découvrir toutes les beautés et les curiosités des pays visités, pays dans lequels, généralement, lorsqu'on a l'occasion d'y aller, on ne va qu'une fois dans sa vie !

Pourtant, je me surprends assez souvent à m’adonner à cette amusante occupation, dans les transports en commun ou dans les lieux publics, parfois en faisant mine de consulter mes messages ou d'envoyer un texto. Je m'arrête un instant, une fraction de vie, sur ces visages fugaces croisés dans ma vie quotidienne, et je me dis que derrière chaque visage, derrière chaque regard, il y a une histoire, il y a une vie, avec ses peines et ses joies, ses bonheurs et ses souffrances.

J'imagine même parfois être un extra-terrestre envoyé sur terre sous l’apparence du commun des mortels, avec pour mission secrète de tout observer et de tout noter mentalement sur les us et coutumes de ces curieux indigènes qui peuplent cette planète mystérieuse.

Ainsi, lorsque je suis entouré d’une foule de gens que je ne connais pas, dans une promiscuité telle que je pourrais sans effort les entendre penser – ce qui n’aurait rien d’illogique étant donné les capacités surnaturelles dont je suis pourvu en tant qu’extra-terrestre – je profite du simple plaisir d'observer tout en me félicitant d'avoir sous la main une matière première abondante pour mon étude !

sagesse du jour.

Être toujours pressé ne mène qu'à sa propre mort avec hâte.