Soyons heureux

Rugby et Opéra

Vivre à Paris permet parfois des contrastes assez saisissants.
Samedi 23 février, 21 H, Stade de France, début de la rencontre France-Angleterre dans le tournoi des Six Nations. J'y suis avec mon fils Martin, 11 ans, tribune D, rang 24 (cf photo), et pour moi c'est une première. Appréciant pourtant le rugby (mais ne maîtrisant que très imparfaitement les règles et le nom des joueurs), je n'avais jamais de ma vie assisté à un match autrement que devant mon écran de télévision. Je me sens un peu gauche et intimidé, mais l'émotion suscitée par le fait de pénétrer pour la première fois dans cette arène moderne impressionnante puis de vibrer avec le public tout au long du match ne sera que peu gâchée par le mauvais résultat des bleus qui ratent leur match face aux anglais.
Mercredi 27 février, 19H30, théâtre des Champs-Elysées, début de Thésée, opéra de Jean-Baptiste Lully en un prologue et 5 actes, composé en 1675. Cette fois c'est mon épouse qui m'offre la soirée, 1er balcon, côté pair. Là je me sens bien plus à l'aise, dans mon élément. L'oeuvre m'était inconnue et je la découvre avec curiosité et gourmandise, même si le style m'est familier, préfigurant très nettement Atys que Lully compose l'année suivante. La production était en tout point somptueuse, musicalement et visuellement : talent incroyable des musiciens du Concert d'Astrée sous la direction d'Emmanuelle Haïm, distribution et voix irréprochables, costumes et décors du Grand Siècle.
Je dirais que dans le premier cas j'ai vécu une soirée inédite que j'ai appréciée par procuration à travers le plaisir que j'offrais à mon fils (qui pratique le rugby depuis cette année).
Dans l'autre, une soirée magique, tourbillonnante et euphorisante.
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L'art d'entreprendre.

L’art d’entreprendre repose sur la capacité de l’entrepreneur à transformer une volonté individuelle et donc fragile en une volonté collective et pérenne.

Alain Robbe-Grillet

En entendant ce matin l'hommage radiophonique à Alain Robbe-Grillet, au lendemain de l'annonce de sa disparition, je me suis souvenu que mon père m'avait confié cette photo il y a quelques temps.
Sur ce cliché, qui date des vacances de Pâques 1939 - si j'en crois l'indication au crayon au dos de l'original - on peut reconnaître Alain Robbe-Grillet à gauche, et mon père Jean à ses côtés, portant lunettes.
Passagers d'un bateau en partance pour Ouessant (toujours d'après le crayon), ils n'avaient pas encore 17 ans. Alain et sa soeur, Jean et son frère, étaient amis de jeunesse. Le temps des virées à bicyclette, des jours heureux, des excursions insouciantes et des flirts sans conséquence. Tous les quatre étaient quasi inséparables et passaient leurs vacances ensemble. Le futur "pape" du nouveau roman et mon père ont même faillis je crois être beaux-frères.
Mais les événements en ont décidé autrement.
Cette photo raconte l'histoire d'une amitié de jeunesse contrariée par la guerre, une amitié évanouie pour toujours.
Sous l'occupation, et surtout à partir de 1942, le STO (Service du Travail Obligatoire) enrôle de nombreux jeunes gens pour fournir de la main d'oeuvre aux usines allemandes. La classe 22 (celle des deux amis) est particulièrement touchée. Pour y échapper, mon père, avec son frère et un cousin jurassien, s'évadent de France pour rejoindre les Forces Françaises Libres d'Afrique du Nord, non sans être internés durant quelques longs mois en Espagne. Il participe en 44 au débarquement en Provence, puis à la libération du territoire.
Mon père nous a souvent raconté cette anecdote selon laquelle après la guerre, Robbe-Grillet et lui se seraient retrouvés par hasard dans le métro parisien. Robbe-Grillet évoque le STO, et la conversation tourne court. À jamais.
Après l'élection de l'écrivain à l'Académie Française, nous avons évoqué plusieurs fois cette amitié perdue et, connaissant l'admiration de mon père pour le génie narratif de l'auteur des Gommes et du Voyeur, j'ai envisagé un moment le projet un fou d'organiser des "retrouvailles" entre eux, sans savoir vraiment comment m'y prendre. Mon père n'a paru guère enthousiasmé par cette éventualité. Pourtant, il a cherché puis m'a confié cette photo, contredisant ainsi en quelque sorte le verbe par le geste. Je ne l'ai pas compris tout de suite. Et à mon grand regret, je n'ai pas cherché à concrétiser ce projet.
Cette photo raconte donc aussi l'histoire de retrouvailles inachevées.

Les rêves.

Je préfère me laisser guider par mes rêves et composer avec la réalité, plutôt que le contraire.

Voltaire et la Chantilly.

Voltaire aurait dit ou écrit un jour que la vie n’était qu’ennui ou crème fouettée.
Un peu comme si Ataraxie et Mélancolie se disputaient en permanence le pouvoir suprême, celui qui agit directement sur l’âme des hommes en une sorte de combat perpétuel tournant tantôt à l’avantage de l’une, tantôt en faveur de l’autre.
Ma préférence, cela ne vous étonnera pas, va plutôt à la première.
Ataraxie, déesse de la pulsion de vie, reine de la légèreté, princesse des nuits étoilées, réparatrice des âmes, accélératrice de bonheur.
Il est des lieux, des instants, des circonstances où je peux sentir sa douce respiration qui me chatouille derrière les oreilles, me faisant venir en pensée ces mots qu’elle n’a même pas besoin de me souffler tellement ils s’imposent d’eux-mêmes :

Cet instant t’appartient, il est poussière éphémère en même temps que fraction d’éternité. Sauras-tu saisir cette étincelle de vie qui traverse les âges et l'espace pour effleurer brièvement ton âme et lui dire le simple mais si vrai bonheur d’être vivant ?

Ataraxie pour moi s’appelle souvent Musique, cette amie intime qui sauve la vie. Mais elle pourra n’être aussi que le bruit du vent dans les arbres, où l'ivresse d'une belle nuit d’été étoilée, traversée sporadiquement de quelque flèche filante et enflammée. Là, couché dans l’herbe, suffisamment à l’écart de toute source lumineuse et autre pollution humaine, on commence par plonger le regard dans ce spectacle millénaire, cherchant inconsciemment les faubourgs de l’infini, puis la nuit nous ensorcelle, nous enlace et nous absorbe tout entier en une étreinte amoureuse composant un Tout merveilleux dans lequel nos sens ne cherchent plus rien tant ils sont comblés.
À moi Démocrite, Leucipe, Diogène, et Aristippe, à moi Epicure, Antiphon, Lucrèce, Plutarque et tous leurs disciples, à moi Montaigne et Cyrano, Helvétius et d'Holbach, faites, je vous prie que les malheurs du monde m’épargnent au moins quelques instants, renvoyez au loin s’il vous plaît fâcheuses et fâcheux à leur grotesque et sinistre bal.

Mon amie la Musique.

La musique est une amie intime qui me sauve la vie. Si elle était une femme, je lui ferais l’amour toutes les nuits.

Back to Bach. Chapitre I.

En paraphrasant le jargon des stratèges du monde de l'entreprise, on pourrait dire que pour bâtir son développement personnel, il vaut mieux connaître ses "fondamentaux" et ainsi mieux pouvoir régulièrement s'y référer, s'y ressourcer.
Chez moi, dans mes fondamentaux, il y a la musique, et dans "ma musique fondamentale" il y a Bach.
Bach est pour moi une sorte de médecin de l'âme, guérisseur de mes angoisses, que j'aime visiter de temps à autre, lorsque la vraie vie se faire trop pesante.
J'ai l'impression que Bach n'a jamais été aussi nécessaire qu'aujourd'hui (cf. le succès populaire récent de l'intégrale de ses oeuvres en un coffret de 155 CD !). Il rend la vie plus belle, écoutons-le sans modération.
Mais quant on a la chance de pouvoir pratiquer sa musique, la thérapie est encore plus efficace.
Jusqu'à présent je me contentais de jouer et rejouer indéfiniment le même morceau au piano, au grand dam de ma tribu : le premier prélude du Clavier Bien Tempéré.
Depuis ce mois de janvier, j'ai repris avec bonheur une activité au sein d'un petit choeur semi-professionnel, avec lequel je travaille - en essayant de rattraper à la fois le temps perdu et de grosses lacunes en solfège - trois cantates que je découvre (il y en a tellement que c'est comme un archipel aux centaines d'îles et d'îlots merveilleux !) trois joyaux (BWV4, BWV118, BWV131) dont on ne saurait dire s'il les a composées davantage pour lui-même, pour son travail ou pour la postérité.
"Bach is back in my life"

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